En medio de una noche de gritos y puertas cerradas, me vi obligada a decidir entre callar o defender a mi madre frente a mi padre. Mi fe, puesta a prueba, se convirtió en el único refugio que me sostuvo cuando la familia parecía desmoronarse. Esta es la historia de cómo, entre lágrimas y oraciones, encontré la fuerza para sanar y perdonar.
Mi infancia estuvo marcada por el eco de los gritos y el miedo en casa. Crecí entre la violencia de mi padre y el silencio de mi madre, buscando fuerzas para perdonar y seguir adelante. Hoy, después de todo, me pregunto si alguna vez se puede olvidar lo que nos rompió.
Mi hijo gritaba y golpeaba la puerta, suplicando que lo dejara entrar, pero yo, Heliana, me aferraba a mi taza fría, incapaz de moverme. La violencia y el miedo habían invadido mi hogar durante años, y esa tarde tomé la decisión más dolorosa de mi vida: cerré la puerta para siempre. Ahora me pregunto si alguna vez podré perdonarme o si la paz finalmente llegará a mi corazón.
Hoy entendí que hay puertas que deben cerrarse para siempre. Mi hijo, Santiago, golpeaba la puerta de metal con desesperación, mientras yo, sentada en el suelo de la cocina, temblaba entre recuerdos y culpas. Esta es la historia de cómo una madre puede amar y temer al mismo tiempo, y de cómo, a veces, el amor propio exige decisiones que desgarran el alma.
Crecí en una casa pequeña en el sur de Chile, marcada por el silencio de mi madre y los gritos de mi padre. Una vieja escoba, herencia de mi abuelo, se convirtió en mi refugio y mi forma de resistir la indiferencia familiar. Esta es la historia de cómo busqué mi voz en medio del ruido y la ausencia.
