Dos abuelas, un solo corazón: Cuando la familia se rompe por amor

—¡No quiero que Sofía vuelva a casa de tu mamá, Mariana! —gritó mi suegra, doña Teresa, mientras yo sostenía la mochila de mi hija en la puerta del apartamento. El sudor me corría por la frente, no solo por el calor húmedo de Veracruz, sino por la tensión que me apretaba el pecho.

—¡Pues tampoco quiero que la lleves más con tu madre! —respondió mi mamá, doña Carmen, con esa voz cortante que usaba cuando sentía que perdía el control.

Sofía, mi niña de siete años, se aferraba a mi pierna. Sus ojos grandes y oscuros iban de una abuela a la otra, buscando una señal de paz. Pero no había paz. Solo reproches, miradas duras y palabras que caían como piedras sobre su inocencia.

No siempre fue así. Cuando Sofía nació, ambas abuelas parecían competir por quién la amaba más. Doña Carmen tejía chambritas y le cantaba canciones de cuna; doña Teresa le traía dulces de Puebla y le contaba historias de su infancia en el rancho. Yo pensaba que era bendecida: mi hija tenía doble amor. Pero pronto ese amor se volvió una guerra silenciosa.

Todo empezó con pequeños comentarios. «¿Por qué Sofía está tan flaquita? Seguro en casa de Teresa no le dan bien de comer». «¿Ya viste cómo se viste tu mamá? Así no debe andar una niña decente». Yo intentaba mediar, pero cada vez que Sofía pasaba un fin de semana con una abuela, la otra me llamaba para criticar lo que había hecho o dicho.

Un día, Sofía llegó llorando después de estar con doña Teresa. «Abuela Carmen dice que la abuela Teresa es mala… ¿es verdad?» Me arrodillé frente a ella, sintiendo que el mundo se me venía encima. ¿Cómo explicarle a una niña que el amor puede doler?

Mi esposo, Julián, intentaba mantenerse al margen. «Son cosas de mujeres», decía, pero yo sentía que me ahogaba en medio de dos fuegos cruzados. Mi mamá me llamaba todos los días para preguntarme si Sofía estaba bien, si no le habían dado refresco o dejado ver televisión hasta tarde. Doña Teresa me mandaba mensajes pasivo-agresivos: «Ojalá Sofía no olvide quién la cuida de verdad».

La situación explotó el día del cumpleaños de Sofía. Ambas abuelas organizaron fiestas separadas y me exigieron que eligiera a cuál iríamos primero. Sofía terminó llorando en su cuarto, diciendo que no quería más cumpleaños si tenía que verlas pelear.

Esa noche, mientras veía dormir a mi hija, sentí una rabia y una tristeza profundas. Recordé mi propia infancia: mi mamá siempre fue dominante, controladora. Nunca pude decirle que no sin sentirme culpable. Ahora veía cómo ese patrón se repetía con Sofía.

Al día siguiente cité a las dos abuelas en casa. Mi voz temblaba mientras hablaba:

—Esto no puede seguir así. Están lastimando a Sofía. Si no pueden respetarse y dejar sus peleas fuera de su relación con ella, no las dejaré verla más.

Doña Carmen se puso roja del coraje. «¿Me estás amenazando? ¡Yo soy tu madre!» Doña Teresa cruzó los brazos: «Siempre supe que ibas a preferir a tu mamá».

—No se trata de ustedes —dije casi gritando—. Se trata de Sofía. Ella merece crecer en paz.

Hubo un silencio pesado. Las dos salieron furiosas, cada una por su lado. Me senté en el sofá y lloré como no lo hacía desde que murió mi papá.

Las semanas siguientes fueron difíciles. Mi mamá dejó de hablarme; doña Teresa solo veía a Sofía cuando Julián la llevaba a escondidas. Sentí culpa, soledad y miedo de estar haciendo lo incorrecto. Pero poco a poco vi cambios en Sofía: ya no tenía pesadillas ni preguntaba si una abuela era mejor que la otra.

Un día, mientras hacíamos tarea juntas, me miró y dijo:

—Mami, ¿ya no van a pelear mis abuelas?

—Eso espero, hija —le respondí acariciándole el cabello—. Pero si vuelven a pelear, yo siempre voy a estar aquí para cuidarte.

Con el tiempo, las abuelas empezaron a ceder. No fue fácil ni rápido. Tuvieron que aprender a verse como aliadas y no como enemigas en el amor por Sofía. Yo tuve que aprender a poner límites, aunque doliera.

A veces me pregunto si hice lo correcto al separar a mi hija de sus abuelas por un tiempo. Pero cuando veo su sonrisa tranquila y sus ojos sin miedo, sé que valió la pena.

¿Hasta dónde debe llegar una madre para proteger a su hijo del amor tóxico de la familia? ¿Cuántos aquí han tenido que elegir entre la paz de sus hijos y la lealtad a sus padres?