—»¿Te parece normal que le digas ‘no’ a la abuela, Lucía? ¡Con todo lo que nos ha ayudado! Y ahora que por fin nos va un poco mejor, ¿de verdad te cuesta tanto hacerle este favor?»

El grito de Rafa llenó toda la cocina del piso, volviendo a abrir la herida que nunca termina de cicatrizar. No es la primera vez, ni será la última, que me siento entre la espada y la pared. Cierro los ojos e intento respirar, pero el temblor en mis manos me delata: otra vez la familia de Rafa, otra vez sus exigencias, otra vez culpas que no me pertenecen… A veces, ya ni reconozco la voz que responde en mi interior: “¿Y quién me ayuda a mí?”

No sé cuándo empezó todo esto. Quizá el primer día que nos fuimos a vivir juntos, o tal vez cuando la abuela Mercedes se presentó en nuestra nueva casa con la maleta. Siempre hubo una nueva urgencia, una nueva deuda moral, un favor que pagar con creces: «Solo unos días, Lucía…», «No cuesta nada, Lucía…», «Sois familia, Lucía…». Pero cada favor es una fisura en mi propia existencia, cada gesto de “comprensión” va desgastando mi paz.

Verás, vivir con el peso constante de las expectativas ajenas es como dormir con una almohada de piedras. Cada euro que ganamos, cada pequeño logro, se convierte en una razón para exigirnos más, para pedirnos más. Y a mí me consume el vértigo de no estar nunca a la altura. Pero ¿cuánto más puedo dar? ¿Hasta dónde llega la lealtad y dónde empieza la pérdida de mí misma?

Déjame que te cuente cómo fue ese día en que pensé, por primera vez, en rendirme. Pero hubo algo en mí que no se rompió, que aún lucha…

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